***
Наклеенных улыбок мир иной,
Обитель
Потухших глаз -
Средь капища,
Где зритель
Свершает ритуал заклания души.
И шепчет ангел сверху:
"Не дыши"
Не то с колосников,
не то и, правда, с неба.
А может быть
Невинная как Геба
С тобою музыка решилась говорить?
То храм её и нет тебе свободы.
Бежать в себя? -
И там тебя не ждут!
Но полною свободой назовут
Полёт со сцены в неизвестность...
А возвращение? -
Беспечность
Цветов
И шёлка на плечах...

И вечно облачённый в маску
Ты обречен. -
Душа твоя,
Как птица в драгоценной клетке
С тоскою смотрит в облака...

13.07.2003г.

***
(Вся жизнь - театр... W. Shekspir)

Прощай, мой старый мир.
И вам, пустым кулисам,
Я завещаю новую себя.
Пусть стужею ушедшая зима
Заполнит щели и прорехи,
И времени пустые вехи... -
Я завещаю пустоте себя.

Пройдёт ещё одна эпоха
И новая придёт зима,
Ещё спектакль на этой сцене
Поставит в лицах сатана.

Цветы падут к ногам актёров,
Увянут, распадутся в прах,
И мимолётной жизни крах,
Пусть будет символом рожденья,
Но тяга к новому паденью
Таится в занавесе сна.

И вновь - бегут, бегут года
Слагаясь в тысячи столетий.
Ну а во мне мгновений лишь,
Седая мгла остановилась
И с новой силою пустилась Актёров награждать игрой.
Ну что же, сцена, бог с тобой -
Пусть я не мраморная глыба
И ветхим будет этот кров,
Театр бродяжий приютила...
... и потекла по жилам кровь.

10.06.2003г.

«СПЕКТАКЛЬ»

Во мгле не видно –
Ты или не ты?..
Какая мука эти расстоянья…
И вот, опять, на занавес банты
Цепляет бутафор в театре.
И хор, и стоны. Выстрел, расставанье…
…И рук чужих, тебе рукоплесканье…
И им не видно -
Ты или не ты –
Упал на бязь, осыпан конфетти…
Потом партер и чьих-то глаз сверканье –
Восторженные возлиянья
На призрачные алтари…

Во мгле не видно –
Ты или не ты?.. –
Плевать хотела я на расстоянья!..
…Но снится сон:
На сцене конфетти
Бессильные засыпать не мишурные страданья.

24.09.2002г.

«МАСТЕР И МАРГАРИТА»

1
«И ночью и при луне мне нет покоя!.. М А Булгаков»

Он один, он покинут, наказан…
А над ним яркий диск – Луна…
- «Этот чёртов покой был предсказан!» - Закричит,
Но в горах тишина.

Долго снилось ему: приближается пасха,
Над Ершалмом нависла гроза…
И приводят к нему на террасу человека…
Тот смотрит в глаза…

…А потом: «Уведите, не надо!
Дайте яду! О, яду мне!..»
И рассыпалось солнце по саду
Отразившись в разбитом стекле.

И теперь – он один, он наказан.
Вспоминает об этом дне
И бормочет, в небо вперяясь:
«Нет покоя мне и при луне!..»

2.10.2002г.

11
(Крик Маргариты)

- Уйди, уйди, оставь меня!
Отдай лишь розу и бумаги
Я как нибудь сама, сама
Переберусь через овраги.

И без твоих ненужных слов –
до полного изнеможенья
Терзаю душу… Хлынет кровь
Из раны моего неверья!

Безумец, рыцарь – Дьявол! – Он –
Магистр, безликий, безымянный!
Оставил мне лишь этот сон,
Где распинают неустанно!..

Уйди, Уйди, оставь меня! –
Хочу забыть об этих главах,
И как нибудь – сама, сама
Найти преступников и правых.

9.10.2002г.

«ТРИУМФАЛЬНАЯ АРКА»

1
«В кромешной тьме нельзя было различить даже триумфальную арку… Э М Ремарк»

И что наша жизнь? –
Триумфальная арка. –
Победа над призраком небытия,
Когда над листвою уснувшего парка
Колышется риза ушедшего дня.

И сон не приходит
Пугливый и робкий
В измученный омут опущенных глав…
Всё дышит покоем…- Последствием ковки
Является душ необыденный сплав.

И что наша жизнь? –
Триумфальная арка…
Победа над ярким свечением дня,
Когда вдруг становится прошлого жалко,
А будущее?.. –

…Ночь. Мост. Лёгкий вскрик…
… И река…

2.09.2002г.

11
«Женщина шла наискосок через мост, прямо навстречу Раввику… Э М Ремарк»

Ничего не изменишь. –
Даже ночь потонула во тьме.
Тишина…
И чей то шаг по мосту, к парапету –
Вздох…
…И река…
А потом с невидимых в темноте небес
Равнодушный взгляд… -
Луна…
И прохожих, проплывающих мимо
Тени –
Как стена…
Чей-то взгляд смотрит мимо
И прямо насквозь
Тебя…
А потом по мосту, к парапету
Подплывёт и…
…Река…

2.09.2002г.

«ТВОРИТЕЛЬ»

1

Я – творитель живого –
Поэт, мыслитель и бездарь.
Податель души живущей,
Один в кипящей вселенной.
Простой и совсем бессердечный.
Живущий собой и стихами.
Податель души дышащей,
Один, из тысячи зрячих.
Глухой, удивительно чуткий
И с бурею, бурлящей внутри.
Желающий знать,
Но щадящий,
Лишь то, что знакомо давно.
Творец и бездельник.
Живой, первозданный.
Актёр на арене средь тигров смердящих…
…Или сам зверем рычащий
В берлогах кишащих…
Один всё же сущий,
Но дальний несчастный.
Такой одарённый одним из талантов,
Живущий, уставший… -
Я так - человек

18.03.2000г

11
(К роману С. Моэма «Луна и Грош»)

Свеченье усталого света
Упавшего под ноги к Вам.
Свеченье остывшего нимба
Поверженного к стопам.
Бесстыдные люди назвали
Наш мир «Твореньем святым»,
Но где-то звонко монета
Выдала грешный стиль.

Философ, Поэт, Воитель
Творит наш нетвёрдый мир –
Шутя, возлагает он камни
На сей худосочный Олимп..
И это всё вроде бы сладит,
Смирит воспалённый пыл,
Но только любовь простая
Вкралась в пресветлый мир.

18.03.2000г

111
Цветы расцветали, и небо зияло
Прохладной и пыльной дырой.
Прибой шелестел о шершавые камни…
Меня поразил сединой
Такой неуклюжий наш мир – Творитель –
Уставший седой актёр.

Пылают седины,
Не хочет Творитель
Смирить непристойный свой пыл…
Ну что ж, веселитесь,
Пока не остыла
Рампа предвечных светил.

18.03.2000г