ПИШЕМ СКАЗКИ

     Я всегда был реалистом в мире сказок и фантазий. Был я даже нигилистом - отрицал рожденья праздник.
     Старый дом, в котором детство расплескалось, принял вновь моё соседство, подарил покой, любовь и забытые мечтанья.
     Можно было б так сказать, что в балку старый дом сползает весь...
     Нет, скажу не так: мой замок простирается над морем, приютившись на утёсе, упираясь в небеса макушкой. Я единственной игрушкой стал для замка моего. Он со мной играет в игры, неизвестные доселе. Он то грустью, то весельем поит своего отшельника.
     Он со мной хохочет вместе, если вижу алый парус за туманным горизонтом. -"Ты же принц, а не принцесса, так зачем же ты мечтаешь?" - "Тоже верно", - отвечаю. И простой малярной кистью уходящий день мараю, чтобы ночью просыпаться без надежды и без веры, над любовию смеяться иронично и без меры. День ко дню и краска в краске собираются в картину, как в букет цветов прибрежных. Протираю паутину потолков и стен, хранящих память живших в этом замке. И пишу стихи плохие той, которой не увижу.
     Никогда. Но той, что знает: есть под солнцем лицемерным затерявшийся мальчишка - тот, который сказки пишет для неё ОДНОЙ...

    *******************************************************************

    Я не плачу... Это просто - так бывает - трубы лопнули в подвале.
     И вода течет без спросу по накатанному полю, на котором я лелею расцветающие розы.

    *********************************************************************

     Бедность - это поэтесса
     На оплёванной панели.
     Бедность - дьявольская месса
     В фешенебельном борделе... -(чепуха, по-моему, память списала со своих хранилищ)

    *******Я позвонил... должно быть, поздно.****************************

    **************** И-Р-И-Н-А ************************************
     Могу ли Ваш покой нарушить? Могу ли сметь войти в Ваш дом? Пусть поболтают наши души лишь им понятным языком. А мы - два тела беззаботных - попьём чайку, поговорим на языках для духа инородных, от вечности укрывшись до зари. Забудем прошлое. В грядущем оставим нынешнюю ночь. Нам нечем в эту ночь помочь, пока болтают наши души.

     ***************************************************************
     Я не боюсь тебя терять и твой покой нарушить - я научился доверять и твой подарок слушать. И ужасает лишь одно и мучает, и душит: не отражается окно твоё в весенних лужах. Лишь небо, ветер да лучи мне на ухо лепечут: любовь без рук не приручить - готовь ЛЮБИМОЙ встречу.

     ***************************************************************
     ... Ты не обиделась стихами? Не виноват - они ведь сами говорят. А я всего лишь их печатник, хотя завистливый весьма - они ведь с нашими губами соприкасаются. С ума сойти, что я не стих и не могу, по интернету скользнув, в ногах твоих рассыпать золотом весну, что не могу в твоей улыбке играть, как мотылёк цветком, и что могу я без ошибки найти по запаху твой дом.

     ****************************************************************
     Как долго нет тебя. А я терплю и верю - стоишь, платочек теребя, за приоткрытой дверью. Войдёшь. Спокойно. Не стыдясь. Войдёшь пастушкою простою... С твоих ботинок грязь полей цветущих смою.

     ********** ГДЕ, НО КОГДА? ****************************

     Дамы и господа!
     Прошу минуточку вашего внимания. В надежде на вашу помощь и совет.

    Так получилось, что между двумя Екатерининскими городами существует четырехчасовый барьер. Мелочь - но она существует. В одном из этих городов живет моя любимая... Да, я не оговорился. Так вот, проблема заключается в том, что я для неё всегда остаюсь в прошлом. Она для меня - в будущем. И невозможно нам встретиться, ну невозможно соединить прошлое и будущее, хотя всего лишь четыре часа разделяют эти понятия, эти мгновения, эти вечности.

     Дамы и господа!
     Неужели нет решения этой проблемы? Или вы способны решать задачи только на уровне, доступном калькулятору? Быть может, у кого-то где-то на чердаке или в сундуках завалялась машинка времени? Всю оставшуюся жизнь отдаю любому за одну минуточку встречи прошлого с будущим. Я всё сказал. В противном случае я просто однажды куплю билет и банально прикачу в тот город, где затаилась ОНА и ждёт чудес. Но, дамы и господа, прикатить на паровозе можно - да разве ж это будет считаться чудом? А банальности ОНА не любит. Итак, на игровом столе - моя жизнь. Делайте ставки, дамы и господа!

    ********** САМ С СОБОЙ ***************************************
     Ирина, ну почему я такой дурак? Почему в тебя влюбился на пустом месте? Не отвечай. Сам подумаю. Может, потому что давно не видел тебя? Истосковался? А в Шервудском лесу не ты ли случайно мне подала выпущенную наобум стрелу? А потом убежала. И не назвала ни имени, ни адреса, ни кто ты, ни откуда, - оставила только клочок кленового листа с номером мобильного телефона... Я возвращаюсь в лес, чтобы найти тебя, чтобы поблагодарить за возвращенную стрелу, чтобы коснуться невзначай твоего платья...
     Ирка, отстань! Не дури! Я ухожу в лес. Искать тебя же.

    ***********ОНА ТАКАЯ ПЕРЕПИСКА**********************************
     Сердце сильнее разума. Вот признать болезнь, значит, начать путь к выздоровлению.

    Саннка, не обольщайся. Это не болезнь. Это жуткая, невыносимая, адская награда. Можно погибнуть. Можно смириться. Можно приспособиться. Можно опуститься. Но эта метка везде и всегда будет жечь. И сколько раз не упадешь, столько же раз поднимешься. И сколько раз не поднимешься, столко же раз упадешь. Это то в тебе кипит, что позволяет окружающему миру напоминать о том, что не все люди произошли от обезьян. Это то, что я называю Иисусовыми гвоздями. Гвоздями в душе. Это - избранность. И это очень невозможно терпеть. И этому терпению нельзя научить. Иначе всё пропало. Ты должна тащить этот крест. Даже если придется к собственной могиле ползти на брюхе. Даже если опустишься до самого дна. Тащить. Тащить. Тащить. И обязательно дотащить. Иначе рухнет мир, который мы любим. Который, как мы того хотим, прекрасен.

    *********************************************************************
     Ты смотришь то с любовью, то с издёвкой. И даже мне, с моей сноровкой, не удаётся увильнуть глазищ твоих. Ты рождена такой плутовкой, изящной, женственной и ловкой, что я невольно сочиняю стих. И даже нет, не сочиняю. Сама собой течёт строка, её ничем не подгоняю - течёт, как времени река. Или рука, скользнувшая нечаянно к твоей руке и, замерев на полпути, вернулась к повести печальной, в кармане спрятавшись, как мышь в норе...

     *********************************************************************
     ...Сожги, изжарь в себе (всего лишь?)
     Все тени прошлого. - И вот
     Тогда-то, что сейчас зовёт -
     Не выплачешь и не отмолишь.

     *********************************************************************
     Да здравствует любовь! Без веры и надежды!

     Ну хочешь, пошуршим листьями. А завтра? Ну хочешь, излакаем отраженья звёзд в осенней луже. А завтра? Ну хочешь, прикоснусь губами к твоим губам, похожим на мои. А завтра ты окажешься чужой. Ты хочешь этого? Знаю, что нет. Чего же ты ждёшь? Стихотворений мимолётных, именуемых вечностью? Ты хочешь взять моё сердце и проклинать меня потом всю жизнь? Ты хочешь, чтобы я искал свою Лауру наощупь? Чтобы измызгал я чужие души тебя одной ради? Чтобы нашел тебя любой ценой? Всех излюбить нельзя, но к этому (то бишь к тебе) стремиться надо? Не дождёшься. Ты не нужна мне. Всё похоже. И звёзды, и цветы, и небо голубое, и глупые стихи. И всё для всех. И всё для каждого и каждой. И чем ты лучше прочих, таких же дурочек, мечтающих о нём? Выходи замуж за первого встречного. И когда ты вся иссохнешь в ежедневных заботах, и когда ты вспомнишь о том, что у нас ничего не случилось - я подарю тебе стих. Хотя бы этот.

     Все осени похожи на стихи.
     И каждый стих похож на осень.
     Увы, не забываются грехи -
     О них друг друга мы и спросим.

     Вот это будет кайф. И слёзы. С теплотой и пронзительностью которых не сравнится никакая пылкость. И ты узнаешь, что есть истинная любовь. А то, что названо сейчас любовью - расфуфыренная моралью похоть... Потом простишь меня.

    ************* О ВНУЧКЕ************
     ...Любовь приходит через руки, точнее, через ладони - и к ребёнку, и к женщине. Это точно. Точнее не бывает ничего. Поэтому, когда кто-то мне лепечет о высоченной любви - не верю. Только - через ладони. А когда возьмешь крошечку в ладони.... Пойми.... представь сейчас мои сухие слёзы.... А какая у меня внучка! Как только первый раз её двухмесячной взял в руки - она тотчас уснула без соски. И что-то в нас потекло: от неё ко мне, от меня к ней. Да нет, не описалась она, а я терпел, хоть и хотел. О другом толкую. О любви. О ладонях. О руках. Не мире номер ноль. Ладони растапливают боль. А как она поет в годик в церкви! Хор перепевает. Под радио песни поет, а когда Ирка отключает его, МОЯ ОРХИДЕЯ удивленно смотрит на маму, а потом, как ни в чем не бывало, продолжает петь песни собственного сочинения... Сама себе завтрак готовит. Утром, чтобы никого не будить - подходит к столу и доедает остатки вчерашнего ужина. А если таковых нет - берет сахарницу и ложкой ест сахар. Правда, на улице Орхидея делает то же самое с песком. Не наедается, должно быть....